Monika, l'héroïne de La toute petite fille monstre, mène une vie en apparence normale, maintenant que la guerre est finie. Oui, mais...
Un
soir, elle n’y tient plus, elle demande à Sergueï :
« Tu
n’as pas envie de savoir ce que j’ai fait pendant la guerre ? »
Le
ton craintif de sa voix la désarçonne. De quoi a-t-elle peur, elle,
si sûre de son pouvoir il y a peu de temps encore ?
Sergueï
la dévisage, longuement. Il est surpris par la question. Il n’a
même pas l’air de comprendre pourquoi elle la lui pose. Il aurait
presque un doute, maintenant. À cause de cette interrogation qui a
jailli avec trop de brusquerie. L’inquiétude qui perce derrière
chaque mot remet tout en cause.
Les
deux se jaugent, scrutent l’âme de l’autre dans le cercle
brillant de la rétine.
Et
s’ils se trompaient. Et s’ils n’étaient tombés amoureux que
de leurres ? Et si, agonisant dès les premiers baisers, la réalité
était morte avec la première caresse ? Et si l’un d’eux avait
délibérément tué une partie de lui-même pour séduire ?
Le
silence se prolonge.
Monika
tirerait bien à bout portant sur un ange, mais il n’en passe
jamais dans son ciel. Au bout d’un temps infini, la facilité
remporte la bataille. L’évidence est trop commode, avec son
cortège de poncifs rassurants.
Sergueï
soupire, profondément. Il est soulagé d’avoir décidé de ne pas
remettre en cause ce qu’il croit vrai et qui l’arrange :
« Arrête,
c’est ridicule. Les gens qui écoutent ces balivernes de
journalistes ne t’ont jamais vue ! »
Il
lui prend la main, mêle ses doigts aux siens.
« Comment
pourrais-tu tuer un homme qui fait deux fois ton poids ? Tu es à
peine plus grosse qu’une fourmi. »
pp.
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