« Jamais je ne serais entré dans une église la nuit. »

À cette heure, l’intérieur de l’hôpital était sombre, éclairé seulement par des veilleuses. À gauche s’élevait un petit escalier conduisant à une longue galerie ouvrant directement sur le hall. Au premier plan se dressait un pan de mur avec plusieurs guichets surmontés d’écriteaux. Un couloir jalonné de portes débouchait sur la droite. L’air n’offrait rien de spécial. Certes, les fragrances de la nuit, du moins celles des pelouses agrémentées de lavande et de romarin, étaient désormais interdites d’accès. Le silence n’avait rien d’oppressant. Rien à voir avec celui des églises. Jamais je ne serais entré dans une église la nuit. La nuit, c’était toujours le diable qui officiait.

Raymond Penblanc, L'Egyptienne, p. 16