Tu te rappelles ?
À celles qui t’emmerdaient avec leurs chienneries, dans cet atelier où dentelle faisait loi et où vos doigts cousaient la pluie et le beau temps, tu disais : « Je voudrais bien partir sur une île déserte ».
C’était le temps des talons, de tes chignons haut perchés et des allures de Nefertiti. Tu avais coiffé catherinette. Parce que vingt-cinq ans, et pas encore d’époux.
Les filles t’avaient confectionné une coiffe somptueuse, c’était une goélette. Avec un bandeau de satin blanc en bouillon d’écume le long de la coque qui annonçait : « À la découverte de mon île ».
L'Embarquée, Angélique Condominas, p. 91
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