« Parce que c’est amusant, d’appeler baignoire un objet blanc. »

« La buée de nos rêves solitaires. On a ce sourire insensé du désespoir. Cette petite lueur qui fait peur dans le regard. Les extrémités sont couvertes de ridules qu’on ausculte avec une curiosité de médecin. On touche, on palpe, on insiste. Il est déjà tard. Le temps a métamorphosé les matières, rattrapé les fuyards. On cherche la possibilité d’une baignoire. Peut-être parce qu’une île c’est un peu grand. Ou parce que c’est amusant, d’appeler baignoire un objet blanc. On tire la petite chaîne du bouchon videur en caoutchouc, et on fixe le mouvement du siphon. Il fait presque froid. Pas encore. Les mirages des possibles ne sont pas tout à fait partis. Il y a Henri. Et il y a Lucie. Ils tournent en rond. Séquestrés. Désagrégés dans un processus accéléré. Ils glissent hors du monde. Ce n’est plus qu’une question de secondes. Il dit : « À propos, Lucie, je t’aimais. Je te le dis à présent parce que ça n’a plus d’importance. » La mousse qui flottait encore en surface commence à entrer dans la danse. Une java bleue comme les lèvres. Silence. »

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D’autres extraits de De l’amour, de Séverine Capeille, sont à cueillir sur le site.