« Papa Papa, il est où Rip ? Maman Maman, pourquoi il est plus là le chien ? »

Pan !
Papa Papa, il est où Rip ? Maman Maman, pourquoi il est plus là le chien ? Le petit Julien voudrait bien qu’on lui réponde. Le chien de la maison, l’animal avec lequel il joue, son ami qu’il câline et cajole et qui le réconforte en retour n’est plus là quand il rentre de l’école. Rip est un chien de chasse, un setter anglais. Papa est chasseur. Depuis toujours. Il a ça dans la peau. Tenir un fusil et tuer des oiseaux il adore. Mais y a pas qu’ça, il dit toujours, y a aussi les longues heures de marche dans la campagne, dans les champs, sur les collines, la nature, le plaisir d’être avec son chien. L’ouverture de la chasse est toujours l’un des grands moments de l’année pour Papa, et, du coup, tout le monde est concerné à la maison. Le sourire aux lèvres Papa ouvre sa gibecière et laisse rouler le butin sur la table en Formica de la cuisine, faisan, caille ou bécasse. C’est beau un faisan, avec son jabot rouge et ses longues plumes parfois conservées et piquées dans un vase. Repoussant aussi, avec son petit œil vitreux d’oiseau mort et ses blessures qui laissent du sang sur le Formica. Et puis les plumes mouillées ça sent mauvais. Le chien aussi il sent mauvais. Même Papa. Il sent la sueur. Il sent pas bon Papa. Le petit Julien il aime pas quand Papa rentre de la chasse.

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