C’était
dans la banlieue, à l’ouest de Paris, aux heures ténébreuses
d’une profonde nuit, dans un quartier résidentiel, avec des villas
cossues entourées de parcs arborés.
Il
avait aisément franchi la grille d’une propriété choisie au
cours de ses repérages, puis s’était approché de la maison en
restant à l’abri des frondaisons. Fracturer la porte-fenêtre se
révéla un jeu d’enfant. Une fois dans les lieux, il avait balayé
avec sa lampe-torche les recoins stratégiques afin de s’assurer
qu’il n’y avait pas de détecteur de mouvement ; il visita toutes
les pièces, méthodiquement. C’est ainsi qu’il avait trouvé la
statuette de Bouddha, dans une
bibliothèque tapissée de brocart, à
l’étage. Après l’avoir glissée dans son sac à dos, il avait
posé à sa place un bristol, comme à son habitude.
Par
la suite, il n’avait jamais pu se séparer de cet objet dont la
fine ciselure au poinçon, ainsi que la qualité de la patine, en
faisaient une oeuvre d’art d’une exceptionnelle
beauté.
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